Despídanse de nosotros con sus blancos pañuelos.

Señoras y señores… lo prometido es deuda!

¡Pasajeros, suban al barco, destino… la ciudad mitológica de Troya!

 Recibimos en nuestro rostro la brisa marinera, el sonido del acompasado vaivén de las olas golpeando las fuertes piedras del muelle. Salpican hoy revoltosas y juguetonas las gotas de agua mientras cientos de gaviotas sobrevuelan nuestras cabezas y el olor al salitre invade nuestros cuerpos. En esta mañana despejada y fresca, el tenue astro se eleva saliendo de la inmensidad oceánica que son capaces de vislumbrar nuestros ojos. Su rojiza luz se mezcla con la <<Haar>> la blanquecina niebla, la bruma marinera de nuestras costas de Escocia.

¡No teman ustedes, su misterio, su blancura pegajosa y mística no nos va a amedentrar! Oyendo las bocinas del faro y de los barcos próximos al muelle, el batear de las alas de los pájaros, el motor ronco y ruidoso del barco, el silbato vaporoso del puente nos anuncia que partimos hacia la mitología antigua de los hititas; y si… tratándose mitológicamente de tan especial destino, ¿por qué no hacemos nosotros lo mismo con nuestro viaje?

¡Todos a bordo! ¡Tripulación a sus puestos! ¡Alcen el ancla, libren las velas, desplieguen los foques! ¡Sujeten las botavaras, aten sus escotas! ¡Vamos rufianes, que se alcen las gavias de la mayor y sujeten sus gavilanes! ¡Oficiales al puente mando! ¡Marineros al palo de mesana, despliéguenla hacia la popa, icen la mayor, aten los cabrestantes y escoren por estribor poniendo rumbo a las tierras de Argel!

La cubierta es una carrera de hombres entrenados y nosotros, tú y yo, nos retiramos hacia el puente para dejar trabajar a la tripulación. Abrigándonos, sintiendo el aire en nuestros rostros, soplando a barlovento, enfrentando la proa a las primeras cresta de la marejada, nuestra goleta bergantín de velas cuadradas se está meciendo mientras los afanosos tripulantes corren y hacen las perfectas maniobras de despliegue. A un cambio de aire, al compás rítmico de nuestro viejo lobo de mar, el capitán Adams Grostain, el sotavento infla con mayor fuerza las velas y todo el castillaje de proa se alza en el primer enfrentamiento con las bravas olas, siendo penetrado el aire por la bravura con nuestro empuje de aparejos. Dejando a nuestra popa el alejado puerto, nuestra amura reta al mar a querer cruzar entre los islotes de Wintalman y Sanwchicer. Rugiendo la seca madera, empapándose su alma y crujía, las tablas se emborrachan del agua que las vuelve dúctiles y marineras. Desde la cofa de la mayor un marinero saluda con su brazo al faro de Wintalman a la vez que esta torre blanca y alfílica arremete contra nuestros oídos con el rugido marinero de sus advertencias.  

¡Qué importa de donde vengamos, nuestra raza, nuestros fonemas y naciones! Somos los viajeros caprichosos en un viaje largo y continuo. Somos los señores de nuestro tiempo libre y sin ataduras, los argonautas en busca del vellocino de oro, los amantes de la Venus esposa de Vulcano, las amazonas que cabalgan sobre engendros marinos, las valquirias de Odín, los guerreros de Nestor, la legiones de Julio, los esclavos del templo, los soñadores de pasados macedonios, los tripulantes osados, los exploradores de conchas y cátedras partiendo hacia un destino místico, oscuro e inexplorado. Fondearemos en Argel, tomaremos con nuestros cantos y gargantas secas el estrecho de Mesina, navegando entre Escila y Caribdis. Fondearemos en Sicilia, atracaremos y nos avituallaremos en la Creta de Idomeneo y desde esta isla, protegidos por la bajura tocaremos con nuestra vista Melos, Paros y Delos para entrar triunfantes y entre añafiles sonidos en las colinas de Wilusa

¡Troya y desde ésta a Ítaca, la tierra de la enamorada Nausícaa!